Livro Sertão Em Flor

Fiz ontem (com que pesar!)
cinquenta e sete janeiros!
Os anos passam ligeiros!
Mas isso é coisa vulgar.
Nós todos nos enganamos:
pois o tempo, (eis a desgraça!)
não existindo, não passa...
e somos nós que passamos!
Mas o tempo, (eis a verdade)
que tudo põe em ruínas,
só não tem garras ferinas
para matar a Saudade.
Pois foi com ela, a Saudade,
que ontem, dentro do meu ninho,
passei o dia inteirinho,
o dia todo a cantar.
E como faz bem ao peito,
resuscitando o desfeito,
num velho “pinho” chorar!
Assim, cantando, gorjeando,
é que vamos evocando
os que lá foram “viajando”
para eternos jubileus!
E nós, os bardos, sabemos
que no mundo onde vivemos,
quem canta fala de extremos
com uma Saudade ou com Deus!
O mundo é uma songa-monga! -
Tendo a vida curta ou longa,
gritarei, como a araponga,
os gritos da minha dor.
Foi para isso, somente,
que Deus, cruel e clemente,
deu-me este horrendo presente
de me fazer trovador.

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